METER UN CUENTO

Pedro Arturo Estrada/ Colombia

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Thu, 19 Nov 2009 19:52:00 +0000

RETRATO DEL ARTISTA

A veces, en las noches frías, de su cuarto emana una lóbrega luz verdosa. Parece que hablara con el ángel, pero no, hay que aguzar los ojos, porque es él mismo desnudándose y dejando al descubierto el alma hecha jirones, el puro hueso espiritual que asusta…

* Obra pictórica de Ernest Descals

Isidro Jesús Cedrés González / España

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 09 Nov 2009 18:11:00 +0000

UN VIEJO EN EL LAGO

Un viejo tenía un lago en su finca y decidió ir a ver si estaba todo en orden.
Para aprovechar el paseo, cogió un cesto para ir recogiendo frutas por el camino.
Al aproximarse al lago, oyó voces animadas y vió que era un grupo de mujeres que estaban bañándose, completamente desnudas.
Al verlo, todas se fueron a la parte más honda del lago, manteniendo solamente la cabeza fuera del agua.
Una de las mujeres gritó:
-No saldremos mientras usted no se aleje!
El viejo respondió:
-Yo no vengo hasta aquí para verlas nadar o salir desnudas del lago!
Levantando el cesto, les dijo:
- He venido para alimentar al cocodrilo....

(Edad, experiencia y oficio, siempre triunfarán sobre la juventud y el entusiasmo.)

pd.
Hay que ver cuanto nos enseña la vida, y cuán poco aprendemos.

Holbein el Joven/ España

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 26 Oct 2009 02:32:00 +0000

BULERÍAS DE DIFERENTES CONSIDERANDOS

Ay , ay. ..Sea éste el primer considerando,
Si tu deseo y el mío, si tu deseo y el mío son pulsiones que latiendo se enfasan,
Si tu deseo y el mío resuenan, y resonando de modo asintótico…
Es fácil que se unan en una luminosa infinitud y así estallan…

Ay , ay. ..Sea éste el segundo considerando,
Si la partícula de dipositronio puede penetrar el núcleo,
Si la materia y la antimateria de nuestros corazones se funden en laser gamma,
De seguro que juntos aniquilan el huevo cósmico del primer útero…

Ay , ay. ..Sea éste el tercer considerando,
Si la química y la imaginación van de la mano y lo mismo concluyen,
Si el principio de indeterminación y el Tao son el mismo asunto,
Amar y odiar a ratos se confunden y que ambos afluyen…

Ay , ay. ..Sea éste el cuarto considerando,
Si, como dicen los neurocientíficos, pensar un coito contigo equivale al hecho,
De ser cierta esa gimnasia mental, como dicen los experimentos,
Pasaría día y noche, penetrando tu misterio o soñando tu pecho…

Ay , ay. ..Sea éste el quinto considerando,
Si cultivando células embrionarias se generan células espontáneamente,
Si son precursoras de óvulos y espermatozoides primordiales,
Tenemos la información para juntos camelarnos eternamente…

Ay, ay y de no ser ciertos estos considerandos,
Toca las palmas niño, toca las palmas niña trocotró,
Estas bulerías son como son y se han escrito así,
Se destruirán en unos segundos y ahí se acaba toó.

Augusto Monterroso/ Honduras

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Fri, 23 Oct 2009 21:49:00 +0000

EL DINOSAURIO

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Lía Milano/ España

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Thu, 15 Oct 2009 22:26:00 +0000

HISTORIA I

El aire cálido y pesado de la habitación no la dejaba dormir, daba vueltas y más vueltas en la cama sin lograr conciliar el sueño. El silencio era absoluto, como si una gruesa cortina la rodeara, pero de repente escuchó algo, al principio un susurro, luego una voz...finalmente un grito. Se levantó bruscamente del colchón y se acercó a la ventana. Alguien la estaba esperando.

Pía Barros / Chile

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Fri, 02 Oct 2009 20:07:00 +0000

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ROPA USADA I
(A Ana Madre)
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Un hombre entra a la tienda. La chaqueta de cuero, gastada, sucia, atrapa su mirada de inmediato. La dependienta musita un precio ridículo, como si quisiera regalársela. Sólo porque tiene un orificio justo en el corazón. Sólo porque tras el cuero, el chiporro blanco tiene una mancha rojiza que ningún detergente ha podido sacar. El hombre sale feliz a la calle. A pocos pasos, unos enmascarados disparan desde un callejón. Una bala hace un giro en ciento ochenta grados de su destino original. Se diría que la bala tiene memoria. Se desvía y avanza, gozosa, hasta la chaqueta. Ingresa, conocedora, en el orificio. El hombre congela la sonrisa ante el impacto. La dependienta, corre a desvestirlo y a colgar nuevamente la chaqueta en el perchero. Lima sus uñas distraída, aguardando.

ROPA USADA II

(A Edith)

La cita inesperada es a las ocho. No hay tiempo para cruzar la ciudad, llegar a casa y ponerse el atuendo para la ocasión. La tienda de ropa usada, la dependienta de la lima de uñas, los colgadores atestados. A la muchacha el vestido azul se le clava en las pupilas. Pide una bolsa y va al probador. Se enfunda en la gasa trasparente. Toda ella un hálito de azul. Recoge el pelo en un moño apretado, dibuja una línea en el párpado. Sale del probador lista para la cita. El hombre que la aguarda se levanta de su silla al verla entrar. Al hombre, el corazón le da un vuelco extraño en el pecho. La muchacha lo observa comer ansioso. Se mira las uñas descascaradas que no van con el atuendo. El hombre se atraganta con la carne. El color de su piel pasa del enrojecimiento profundo, al gris. La muchacha mira una vez más sus uñas y piensa molesta:"Mierda, debí haber comprado el negro".

ROPA USADA III

(A mis amigos de Arrieta; Martita y Manuela, José y los demás)

Ella es fea desde el primer instante, desde el primer recuerdo. Encogida, casi oculta, entra a la tienda; hace demasiado frío y necesita algo con qué abrigarse, con qué ocultarse de esas ráfagas de conciencia de sí misma que la acusan en cada vidriera. Y los abrigos están allí, en fila, suaves, llamativos, clásicos: todo un despliegue de belleza hecho tela en diferentes décadas. Entristecida, comprueba una vez más, con el dolor de un latigazo, que nada en este mundo está hecho para ella. Los lugares comunes desfilan uno tras otro, "Córrete fea" "Engendro" "aunque la mona se vista de seda"... los escucha sin oír, desgarrada. La dependienta se lima las uñas, estira los dedos, la deja rebuscar. Compadecida, indica con la uña del índice un lugar al fondo de la tienda. Allí se apilan las sobras de las sobras. Camina como siempre, casi oculta hasta de sí misma y entonces lo descubre: es el abrigo más feo que exista sobre el planeta. Lo acaricia, lo arrulla compasiva, se envuelve en él. Radiante, estira el billete a la dependienta que deja la lima para recibirlo.. El cruce de los lenguajes mudos y el milagro: a plena luz de la mañana, se ha producido la belleza. La dependienta sabe que la belleza es algo impensado.

ROPA USADA IV

(A Pedro Lemebel)

Han entrado a la tienda con unos minutos de diferencia. Si hubiesen cruzado la misma esquina entre los millones de rostros de la ciudad, habría sido a mucho tiempo de distancia. Si fuera por las estadísticas, jamás se hubieran encontrado. La piel morena, la palidez hasta la transparencia. De un lado, el dedo blanquecino, casi lunar, atraído por la chaqueta que tiene un orificio de bala justo frente al corazón. Del otro lado, el dedo oscuro, prieto, acaricia la misma prenda y adivina el chiporro y ese lamento entibiador de la muerte. Los dedos se llaman en susurros silenciosos, se alcanza, se tocan, se quedan quietos, ambos, en el roce, el pálido lunar y el oscuro prieto. Los dedos llevan a la mirada también a tocarse y la claridad azul se sumerge en el castaño casi negro. Sin aviso, sin palabras, los dedos sin despegarse del roce van hasta los probadores. La dependienta lima sus uñas pensando que el deseo es un verbo tan extraño. Más tarde, irá a cubrir la desnudez de los muchachos con la capa del quinto probador, y sonreirá sigilosa al ver las paredes llenas de susurros sin palabras. Y cuando sea ya la hora del cierre, les dirá que se levanten, que echen a andar.

ROPA USADA V

(A Paz)

Camina un poco aturdido ante lo excesivo de la oferta. El muchacho es tímido, algo lento en las decisiones. Le marea la variedad de colores y formas, los ganchos atestados, lo sobrio junto a la vulgaridad. "esto es el nuevo milenio", piensa con aires de intelectual y sonríe ante lo pedante de su pensamiento, aunque es joven y puede permitirse ese lujo. Se prueba la chaqueta gris, observando cómo parece adecuarse a su cuerpo. Juraría que hace unos instantes, era más grande. Los hombros se aprietan, ofreciendo un calce perfecto. No sabe por qué, pero camina decidido hasta el tercer gancho y coge sin ver los pantalones haciendo juego. Va hasta el probador, se pone los pantalones y sale certero hasta el cuarto pasillo, donde el suéter parece llamarle a gritos. De ahí, pasa raudo junto a la dependienta y en el cajón atestado, mete la mano a la que se adhiere una corbata de tonos oscuros. Algo en el fondo del cerebro le avisa que no puede pagarlo, pero, con las ropas que traía, va hasta la caja. La muchacha lo mira con una tristeza infinita en las pupilas. El muchacho es ahora arrogante, severo, duro como una piedra de cascada. Por un instante parece dudar y ella asoma una cierta y vaga esperanza a la mirada. Pero no, vuelve a pararse imperioso ante ella. "Busque en el bolsillo interior de la chaqueta"- susurra ella, conocedora. El hombre ahora, mete la mano y saca una chequera atiborrada. Extiende los billetes y sin mirarla ni despedirse, sale a la calle. Una mujer al verlo, se echa a llorar. El hombre camina, prepotente, por la vereda. "Tú, tú golpeaste a mi hijo hasta morir", susurra otra, a su paso. El hombre sigue. La ciudad le pertenece. Es que los trajes de los torturadores nos calzan bien a todos, piensa la vendedora limándose las uñas, derrotada.

Francisco Romo/ México

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 21 Sep 2009 19:13:00 +0000

DÍAS DE RECUERDO

Por alguna extraña razón el agua despertó hoy paralizada. Al abrir la llave de la regadera con la firme determinación de que el vital líquido me cubriera las ideas; curiosamente en su vez y de dentro de la tubería solo salió el rechinar oxidado que produce el vacío enclaustrado. No me sorprendí, de pronto a semejante hora por la mañana es difícil que algo me sorprenda. No obstante, cuando el ruido terminó de esparcirse hacia todas partes y perderse en la lejanía, un pequeño pico color marrón se asomó por la obscura circunferencia. Poco a poco y ante mi mirada somnolienta fue apareciendo una gran ave. Fue mostrando su colosal plumaje, una a una, con todas sus alas viniendo a chorros. Cuando terminó de descubrir ante mis ojos la majestuosidad de su figura; se posó sobre mi hombro encajándome en la piel desnuda y seca sus afiladas garras. Somnoliento aún y contemplando las cosas con esa mirada difusa que produce la luz del día que comienza, fue apretándome hacia sí con una fuerza brutal. Transcurrieron así algunos minutos ante mi pasividad involuntaria. Tampoco me tomó por sorpresa (pues ya lo esperaba) cuando sus uñas se afianzaron aún más profundo hasta romperme un hueso, y de pronto sin mayor aviso que una sacudida violenta que surtió en mi la sensación real de estar cayendo en peso hacia el cielo, el enorme águila emprendió el vuelo, y sujetándome aún con suficiente fuerza me paseó por lo alto exhibiéndome como a su presa.

Luis Alberto Mancilla/ Chile

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Wed, 16 Sep 2009 20:28:00 +0000

LA MALA COSTUMBRE DE LEER

El equilibrista Ceferino Díaz cumplió su promesa pero no vivió para contarla. La noche del martes en Boite y Salón de Baile “El Galpón” mientras celebraba su cumpleaños le prometió a un grupo de amigos del Gran Circo Frankfurt, donde trabajaba caminando por la cuerda floja, que al amanecer haría la hazaña más arriesgada: “Nunca antes vista en parte alguna del país, del continente ni en todo el mundo conocido”; dijo entusiasmado por su borrachera. No adelantó más detalles. Siguieron vaciando la ponchera de pisco con cuatro bebidas y bailando los boleros de Lucho Barrios, las cumbias de Luisín Landáez, los corridos de los hermanos Bustos, y era el busto de Soraya lo que más entusiasmaba esa noche al equilibrista Ceferino Díaz, pero la plata sólo alcanzaba para pagar el trago, no la acostada.

A las seis de la mañana, el alcohol de la celebración ya había llenado de neblinas el cerebro y destruido las barreras de la timidez. A gritos pidió a sus amigos de parranda que lo acompañaran; y caminó hasta la estación de ferrocarriles. Subió los ocho metros de uno de los postes que soportan las líneas de alta tensión. Haciendo ostentación de su buen equilibrio caminó sin problemas sobre el cable tenso, la hazaña concluyó bien. Sus amigos celebraron con aplausos y gritos de admiración tan grande proeza. Ceferino, equilibrándose sobre el extremo del poste de cemento, agradeció los aplausos con una reverencia. Me parece que fue en ese momento cuando recordó que en el bolsillo trasero de su pantalón llevaba un pequeño libro de la Colección Minilibros Quimantú Para Todos; creo era Aventuras de Arturo Gordon Pym de Edgar Allan Poe; y entonces surgió como relámpago la idea. Abrió una página al azar y leyendo en voz alta, comenzó el viaje de regreso. Caminaba por el cable de alta tensión gritando las palabras; y con la punta de sus pies tanteaba el camino, cuando estaba por llegar al otro lado, tartamudeo al pronunciar una palabra difícil, perdió el equilibrio, soltó el libro y para no caer, tuvo la mala ocurrencia de afirmarse con las dos manos del otro cable que le descargó tres mil voltios en el cuerpo.

Aunque algunos han dicho que fue una apuesta con otro amigo para decidir quien cancelaba el precio del amor de una de las niñas que esa noche acompañaron la celebración de su cumpleaños. El sargento escribió en el parte policial que murió por andar leyendo en voz alta.

Angel Brichs / España

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Sun, 06 Sep 2009 23:45:00 +0000

¡DAME UN DINERO, BANQUERO!

Ocurrió un domingo por la mañana. Pepe y Juanito cogieron las escopetas plana y superpuesta del armario dónde tienen los pertrechos de caza y salieron al campo. No llevaron perros. Sólo estaban ellos y sus armas. Así mismo siguieron andando hasta el mediodía. Volvieron a casa para la hora de comer. No tuvieron suerte. No habían abatido ninguna pieza. Las mujeres, que se habían reunido en la casa de Juanito para preparar el arroz, contaban con que llevarían algo de comer para complementar el guiso y completar junto con los guisantes, la guarnición de la "Valenciana". ¿Qué ha sucedido, Juan?– le preguntó su esposa.

–Nada mujer, no nos ha salido nada a tiro – respondió Juan

Y añadió ella: –¿Nada?

–¡Nada! –sigue el marido, del todo indiferente.

–¡Ya os vale! Cuatro horas y media, no os lleváis los perros, y llegáis más sucios que el vientre de un marrano degollado. Y sólo os oigo decir tonterías, ¿y cómo si nada?

–Es que Lola, verás, ¿nada? ¿nada?

–¿Si no te explicas, Pepe?

–¿Qué quieres que te diga?– Sigue refunfuñando, Pepe.

–Lo que me ibas a decir, por ejemplo...

Pepe y Juan se miraron. En seguida vieron que alargar más el tema no serviría de nada. Tarde o temprano les descubrirían. Y más pronto o más tarde, aunque no lo dijeran, todo saldría a la luz.

Los dos aprendices de cazadores, otrora denominados los Allan Quatermain de Villagenoveva del Oso, empezaron a soltarlo todo: "Cuando estábamos a la altura de la casona de los Ortiz, después del cerro sombrío y a pocos centenares de metros del río Verdajo, vimos estacionado un mercedes clase A con matrícula de Madrid. El coche era azul claro. ¿Quién se compraría un coche tan caro con ese color? Hay gente que es tonta del culo. Pero eso no nos sorprendió mucho más que lo que nos encontramos cerca del molino, en el patio de atrás de la casa. Allí vimos un tipejo que no debería medir más de uno sesenta, un tío delgado, como no los hay, parecía un esqueleto".

–¡Y qué más!...–le interrumpió Lola. A lo que los otros dos exclamaron: –¡calle mujer, deje que siga Pepe con el relato! –¡Déjale que hable!

–Vale, vale –respondió ella, cabizbaja

–¡Y no interrumpas más!

–Bien, sigo - continuó Pepe

"Entonces el payaso ése nos largó una historia que nos pareció más una broma pesada que algo fácil de creer. O sea, cosas que nos suceden cada día y no les damos importancia. Pero esa historia me dio qué pensar. Y es que no habíamos visto nada igual."

–¿Acaso no es cierto, Juan?

–¡Qué lo digas, Pepe! –dijo casi musitando, mirándole de soslayo.

La historia había cogido cotas de un misterio que no había dejado indiferente a nadie; y las mujeres empezaban a sentirse incómodas, al menos hasta que Pepe no hubiera acabado de contar lo ocurrido.

"Nos acercamos Juan y yo para escuchar con atención lo que nos tenía que decir el hombrecillo. El hombre se sentía sofocado, eran muchas las cosas que le habían ocurrido en tan poco tiempo, nos iba contando...Y entonces vimos que, mientras hablaba, realizando toda serie de aspavientos con las manos producto de su nerviosismo ante tal situación, la vimos, entera, moviéndola para arriba y para abajo. Era una cartera con las siglas del Banco Central Hispano, o sea, el "Santander" de toda la vida. ¡Ea! –digo yo, ¡ea!– dice Juan, mirándonos los dos a los ojos sin decir nada, con una misma idea en la cabeza:<¡aquí hay dinero!> Y golpe y seguido nos dispusimos a escuchar al tío ése con suma atención, lo que no pasó desapercibido por el chivo, que nos hizo una pausa: –¡Qué raro! ¿Si que les interesa mi caso, antes parecía que ni me escucharan?

–Es que es algo desconcertante ¿sabe?, y ha despertado nuestro interés –repuso Juan en el acto.

–Bien, pues yo sigo –balbuceó el hombrecillo

Se ve que el hombre conducía por la carretera C207 y le entraron ganas."

–¿Cómo que ganas? ¿Ganas de qué? –preguntó insípidamente, Lola

–Sí mujer, de "hacer necesidades"

Le dio un codazo Juan, ya que estaba a punto de decir otra cosa.

–¡Ah, entiendo! –contestó Lola.

–¿Y ahora me dejas terminar?

–¡Sí! ¡sí!

"Y el hombre se apeó cerca de un prado, y como no podía contenerse más se fue corriendo hasta buscar cobijo detrás de unas matas que se encontraban a una distancia de cien metros del vehículo."

–¿Y luego? –volvió a interrumpir Lola.

"Pues que al acabar de facturar el último pepino oyó un estruendo terrible, se limpió rápidamente con unas cuantas hojas del Expansión, que siempre llevaba en el coche de repuesto, parece ser que era un tío bien pensado, y se fue a paso ligero hacia la carretera. Se iba acercando pero no veía nada, ya que el coche quedaba en lo alto y el monte bajo y la niebla del llano no le dejaban ver a más de cincuenta pasos. Desconcertado se quedó cuando vio que el coche había desaparecido. ¿Quién se lo había llevado? Es entonces cuando vio el humo en la casona, a medio camino donde había sembrado el abono cinco minutos antes. Tres minutos más tarde se hallaba plantado delante de la casa."

Se ponen a reír Juan y Pepe.

–¿Y ahora que os sucede? –preguntó atónita Lola, que continuaba preguntando: –¿Qué, no pensáis acabar? –¿eso era todo? –¿nos vais a dejar así, con la duda en el cuerpo?

"Veréis, chicas, resulta que el tío –proseguía Pepe de nuevo. El tío nos dijo que se había encontrado un maleante que le había robado el coche y se había estrellado contra la pared que lindaba con el patio de la casa, y cuando llegó lo encontró allí medio muerto."

–¿Y eso tiene tanta gracia? –se refirió la mujer de Pepe

–Pues no, pero lo que nos dijo que había en el maletero, sí.

–¿Y qué era? –volvió a insistir Lola

"Se ve que el tío era un banquero, o sea, un delegado de una sucursal, pero que en sí era un poco más que eso ya que se encargaba de prestar dinero por poder de la central de allí ciudad. Y al mequetrefe se ve que le había entrado diarrea yendo para Villahuerga de Ríos, el pueblo de al lado, lugar dónde tenía una escritura de hipoteca de no sé que terrenos con casa que un vecino del pueblo había vendido a unos turistas ingleses, esos que compran casas y las reforman para arrendarlas como casas rurales. Se ve que también le habían pedido el dinero en metálico, ya que el viejo que les vendía las parcelas era un cazurro de mucho guardar y no vendía nada si no veía el dinero "contante y sonante". Y así lo hicieron. Lo malo es que el "banquero", cuando lo encontramos, se había fracturado la pierna y un brazo al tropezar con un pedrusco grandioso que se encontraba dos pasos antes de llegar al coche. El hombre nos explicó que se incorporó como pudo, abrió el maletero y cogió sonriente el maletín".

–¿Y cuánto dinero había? –Dijo Berta, que le habían ya entrado ganas de preguntar

–Medio millón

–¿Sólo? –repuso ella

–¿Te parece poco?

–¿Estás de guasa? ¡Si eso no es nada! –le recriminó en tono condescendiente

–¡De euros! –añadió él

Se quedó helada.

–¿Qué has dicho qué?

–Lo que oyes. Y no te lo pierdas. Lo mejor es que el tipo, cuando lo encontramos, estaba arrapado como una mosca al dichoso maletín.

–Y luego, ¿qué pasó? –¿qué pasó? –las mujeres gritaban sin poder contener el aliento

–¿Qué quieres que hiciésemos? Nos dio su móvil para que llamáramos a la policía y así lo hicimos.

–¿Y le distéis todo el dinero?

–Pues claro. ¿Qué sino?

–¡Qué idiotas!

Juan y Pepe sonrieron. Ellas entendieron perfectamente. Se debían haber quedado con la tajada.

A tres horas del suceso y después de contarles la narración a sus esposas, Pepe, Juan y sus mujeres se preparaban para comer, mientras, un banquero medio muerto guarda cama en un hospital cercano al pueblo dónde tenía la firma que tuvo que anular por unos "problemas gástricos"; y se disponía a abrir el maletín, y lo abrió. Unos segundos más tarde un grito enorme resuena por los pasadizos de la planta de urgencias y curas intensivas.

Iconoclasta / España

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Sat, 29 Aug 2009 02:47:00 +0000

MI TROZO DE MUNDO
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Tan solo hace unos minutos que me encontraba abajo, aún llevo metido en las narices el olor a sudor rancio de la chusma de la ciudad, de su fetidez enquistada en asfalto y paredes.
He subido la montaña, he escalado con rabia, pisando la tierra con un rencor malsano, hiriéndola. Haciéndole pagar al planeta toda mi frustración.
Ahora estoy en la cima y he tomado posesión de mi trozo de mundo, he sudado sangre sin ser necesario para llegar aquí.
Muestro los dientes al mundo como un animal rabioso.
He tomado lo que por derecho me pertenece. He marcado mi territorio y he gruñido hostil, arisco. Adrenalínico.
Y siendo dueño de este trozo de mundo conquistado, justo el que hay debajo de mi culo, el que ensucio con la ceniza de mi cigarro; no me siento dichoso, ni sereno, ni completo.
Soy el amo y señor de todo lo que se extiende a mis pies. Miro al resto de la humanidad desde una posición privilegiada y estratégicamente situada. Estoy en una situación de poder, autoridad y posesión.
Me la he ganado con mi sudor, con mi dolor.
El esfuerzo ha valido la pena y los poderosos y los idiotas, los vulgares y los felices se mueven a mis pies sin ser conscientes de que son mis esclavos.
Desde la atalaya de la plenitud es fácil, es inevitable ser el hombre y sentirse todopoderoso.
Por otra parte, mi genética me aleja mucho de la madre Teresa de Calcuta, eso también ayuda a ser cabrón y bestia.
Y a pesar de todo la quiero a morir.
Me falta ella como el aire.
La pierna enferma recibe una sangre que no puede retornar y su desmesurada presión sanguínea, provoca en mí una oscura ira creciente y latente, algo que nace de un tejido casi podrido.
No hay dolor que pueda apartarla de mi mente.
No puedo olvidarla.
Negranoche pulsa con su amor en mis sienes, acelera mi corazón, hace de mi pene algo que duele, que se entumece. Hace de mis órganos gelatina.
Ni ante la naturaleza salvaje ni ante mi consagración como Dios puedo dejar de pensar en ella. Es mi bella infección, mi enfermedad crónica, mi cáncer del alma.
No hay nada en el mundo, ni la belleza y poder de un árbol partido por un rayo o la ola devastadora que arrasa vidas y propiedades, que pueda hacerme olvidar a Negranoche.
Negra... La luna hermosa y plateada nos torna a todos oscuros ante su láctea faz.
Mi Negranoche esplende allí en el disco deslumbrante que baña el mundo con una luz espectral, donde la magia trepa sibilinamente por los pies para apoderarse del corazón.
Yo, amo de vosotros, dueño ahora del mundo; no puedo ser feliz, no es posible cuando Negranoche no está prendida de mí. La quiero tanto que el vértigo de amarla me provoca una náusea de soledad.
La quiero aquí, la necesito aquí, conmigo.
En mi reino, en mi montaña conquistada, en mi sagrado trono.
Es mi trozo de mundo, lo he conquistado por ella. Todo es por ella.
Si ella no bajara como una diosa de la luna, como la reina de mis noches; mi crueldad no tendría límites y todo sería sacrificable. Si yo perdiera mi esperanza de abrazar su talle y hacerle sentir la dureza de mi pene erecto al besarla estrechamente abrazada, la vida de todos estos que se arrastran a mis pies, de mis esclavos, no valdría ni el pequeño cardo que llevo prendido en el pantalón.
Soy dueño de todo y todos, mi sangre bautiza la tierra y la hace mía.
Pero todo es nada sin Negranoche, sin la bella que hace la luna irresistible.
La que da importancia vital al satélite.
El olor nauseabundo de la ciudad, su calor enfermizo y el hedor de la chusma ya no existe, es un lejano recuerdo. Una pesadilla desdibujada.
Debería sentirme libre porque hiede el animal muerto, se mezcla con aromas de romero y anís y el viento ruge entre las ramas de los pinos intentando asustarme.
Y río con una carcajada que enmudece la montaña, ahora me teme. Teme mi locura y el viento se ha retirado astuto. Lo cierto es que sólo soy esclavo de mi naturaleza, de mis instintos brutales.
Ella sigue pulsando en mis sienes, en mi corazón, en mis brazos vacíos de ella misma, en mi grandísima polla doliente.
Es tan poderosa... Vence mi brutalidad y crea una lágrima donde debería haber un grito de ira.
Negranoche conjura mi ferocidad y me hace mierda mirando a la luna. Soñándola.
Con Negranoche no puede haber sufrimiento. Quiero apoyar mi cabeza en su regazo. Quiero que sepa que me muero de pena.
Sin ella no quiero libertad. No existe.
La quiero absolutamente, orgánicamente, psíquicamente, loca y provocadoramente. Por ella dejaría mi reino y me arrodillaría ante su sagrado coño y su santa palabra, es la verdadera diosa.
Miro a la luna donde ella promete estar cada día y desde la lágrima aún prendida de mis ojos, alucino un guiño de sus increíbles ojos.
Desciendo de la montaña un poco cansado, cojeando. Un hombre orina en la orilla del sendero. Hay seres que son casi tan desgraciados como yo.
La hoja de la navaja se despliega veloz, con un clic metálico y tranquilizador. El filo es mi propia mano, tal vez, las venas y nervios se extienden hasta la cuchilla.
Si Negranoche estuviera, si ella me abrazara...
No está, y es mi montaña. ¡Es mía! Es mi territorio y él lo ha usurpado. La navaja corta el riñón hundiéndose profundamente, el hombre grita con su ridículo pene aún en la mano y otro navajazo le hace una sonrisa nueva bajo la boca. Me salpica la sangre mientras intenta agarrarse a mí con una mirada interrogante y preñada de miedo. Sabe que está muerto y yo no puedo disfrutar de la belleza trágica de la muerte.
Ni la lucha, ni la muerte evitan que piense en ella, y miro el cuerpo desangrarse; en el breve tiempo que la sangre tarda en filtrarse entre la tierra, la luna me mira en ella reflejada. Y es tan preciosa y poderosa, que ni la sangre puede teñir de rojo.
Negranoche, ni como bestia, ni como esclavo, ni como amo puedo olvidarte.
Cuando griten los muertos, cuando los condenados y mis esclavos aúllen de dolor, seguiré pensando en ti. Seré el rey infeliz. El rey con las manos manchadas de sangre que no obtiene consuelo. Seré un triste Tarzán.
Huele a romero y muerte en mi trozo de mundo y tu ausencia sigue pesando en mí como una condena.
En mi trozo de mundo faltas tú.
Y tal vez, cuando estés, no necesite nada más ni haya nada que defender.
Amarte es letal para otros seres.
Qué extraño y paradójico es el mundo que has creado para mí.
Mi Negranoche es caprichosa y su sonrisa hace triviales sangre y dolor.
Su sonrisa acalla los gritos de los muertos que no tienen nada que decir.
Y desciendo de la montaña, alejándome de la luna, como si descendiera al mismísimo infierno.
Mañana conquistaré otro trozo de mundo, marcaré mi territorio y la esperaré.
Y sin ella, no tendré piedad.

Gabriela Fiandesio / Argentina

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Tue, 18 Aug 2009 03:21:00 +0000

EL CUENTACUENTOS

Otro amanecer lo sorprendió en su escritorio, con el papel en blanco en frente, su única pasión la escritura de cuentos de suspenso había quedado en suspenso…

Lo que creía inagotable se había ya agotado, no sabía que escribir…

Se preguntó entonces si era hora de cambiar de género.

Su voz interior dijo que no, que fuera paciente, que la inspiración llegaría nuevamente antes que el pensara en ella.

Se sintió agotado y cayó preso del sueño en ese sillón de cuero negro apoyando sus dos brazos sobre el escritorio.

Como nunca su descanso fue plácido hasta que el sueño se hizo presente:

Lenguas de fuego se desprendían de la ciudad, como azoradas por gigantes dragones, las casas aledañas a la suya se convertían en polvo y el solo caminaba por allí sin siquiera sentir el calor.

La tierra se abría tras su paso y se tragaba literalmente todo lo que estaba a su alcance.

Al final de la calle se podía ver un túnel pero no más allá, corrió hacia el como buscando refugio, se adentro y cada vez que hacía un paso la tierra temblaba y la oscuridad se hacia mas y mas espesa.

Llego al punto en que no podía ver nada, solo sentía ruidos extraños, como arañazos dados a una pared.

Tanteo para encontrar las paredes de ese túnel pero sus manos tocaban la nada.

Se sentía extraño, su respiración era entrecortada, de pronto escuchó voces, más bien susurros provenientes de debajo de sus pies, se inclino y trató de hallar el suelo, mas la nada seguía también por debajo de sus zapatos.

No entendía como podía estar flotando en la nada, si hasta ese momento todo estaba quedando en ruinas.

Al fin se despertó y comenzó a escribir un cuento que no dice nada, pero el lo escribió todo.

Al fin y al cabo este escritor nunca fue bueno para contar cuentos.
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* Inspirado en "Escritor" de Pedro Arturo Estrada

Mariano Santia / Argentina

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Tue, 21 Jul 2009 20:10:00 +0000

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RECORRIDO POR DESTINO
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Era un día soleado, lo cual me hizo lamentar aún más tener que perder algunas horas en este lugar. Pero al fin y al cabo ya me encontraba aquí.Tal y como lo esperaba todo se encontraba asegurado. Había guardias en la entrada principal con un cuaderno que contenía los nombres de aquellos que podíamos ingresar y el motivo de dicho ingreso.
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En ciertos ámbitos este lugar era muy conocido, aunque para el vulgo era ignorado casi en forma absoluta. Gracias a mi trabajo siempre debía cubrir eventos culturales y rodearme de artistas y otros que se creían tales, y fue por boca de un escultor, Rudy (verdadero artista), que conocí este lugar. Me lo mencionó con mucho temor. “Destino es mi destino” me dijo. Al principio lo creí una línea arrojada al aire… aunque después de charlar con alguien más me dijo que Destino era un manicomio muy particular. En Destino sólo ingresaban mentes brillantes que se hallaban fuera de camino. Artistas, científicos, empresarios y políticos de renombre formaban parte de Destino.

Me costó conseguir la nota, pero al fin y al cabo, el director de Destino me aprobó y me esperaba el día de hoy. Me presenté con el guardia quien gentilmente me acompañó hasta la oficina correspondiente. Después de unos minutos el director se hizo presente, se realizaron los gestos de cortesía que hacen a la ocasión y me ofreció un recorrido por Destino aunque existía una condición: sin fotos ni grabaciones de ningún tipo. No me quedó otra opción más que aceptar y comenzamos el recorrido.
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Había pocos pacientes aunque todos ellos eran importantes en su campo. Durante el recorrido reconocí a uno de los pacientes, que en su momento le solicité una entrevista que nunca fue respondida… Ahora veo la razón. Pasamos por un pequeño cuarto que estaba entre abierto. De la nada, salió corriendo un poeta, el famoso Alejandro Pizarro, quien me agarró de la campera con violencia y me dijo: “Esa mesa ridícula se hallaba repleta de pañuelos con fotos de ropa vieja en un mar de cuadernos”. Enseguida apareció el guardia que lo tomó por el cuello y llevó al cuarto nuevamente.

Al terminar el recorrido, y luego de múltiples explicaciones sobre los diversos tratamientos que ofrece el instituto, el director me dijo: “no se preocupe… siempre tenemos cuartos para mentes brillantes”. Haciendo caso omiso de esa última frase me retiré de Destino con un “hasta pronto”.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Thu, 25 Jun 2009 19:28:00 +0000

El aroma del café
Por Robert Fornés
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Todas las mañanas, Enrique tenía por costumbre bajar a aquella vieja cafetería de la esquina. Allí molían el café en un molino artesano, situado en un extremo de la barra, provocando una mezcla de aromas intensos, torrefactos, que en su fusión con el habitual catálogo de pequeños ruidos y tintineos, creaban una estampa genuina, irrepetible. Para él era un placer permanecer suspendido por sus cuatro percepciones sensoriales, para atender exclusivamente a aquella sinfonía de cucharillas, pequeños choques de porcelana, cristal y metal, susurros, plácidos sorbos cafeinados, y una extensa y colorida variedad de placeres sensitivos.

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Sí, a Enrique definitivamente le gustaba aquella cafetería. Hacía varios años que iba allí, conocía a los dueños, un adorable matrimonio de edad madura. Ella sobresaliente por su olor a fresas, siempre y desde primera hora de la mañana, él sobresaliente por la calidez y firmeza de sus manos cuando se las ofrecía a modo de sincero saludo.

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Al ser ciego de nacimiento, Enrique desarrollaba un mundo de percepciones radicalmente diferente a las del resto de personas. Él no sabía nada de atractivos visuales, de resultonas combinaciones de colores, ni de nada de eso. A él le bastaba percibir un aroma, oír el timbre de una voz, escrutar el tacto de las cosas, su gusto, le bastaba y le sobraba con todo eso, porque además estaba seguro, cosa de la que yo también participo, que su visión del mundo era mucho más rica y variada, libre de las convencionales ataduras visuales.

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Una mañana de primavera, en la que los pajarillos habían decidido ofrecer un pequeño concierto "a capella" en plena calle, y los cabreados conductores hoy no lo eran tanto y por suerte no utilizaban las bocinas de sus coches como pequeños arietes sonoros, Enrique dirigió sus pasos a la cafetería para tomar su primer "ristretto", corto, amargo y sabroso. Ocupó su mesa habitual, a un par de metros de la entrada y a tres pasos contados de la parte central de la barra. Pidió su café y se preparó para deleitarse con la paleta diaria de aromas y sonidos. Pasaron varios minutos de goce perceptivo, cuando escuchó la campanilla que anuncia un nuevo cliente entrando en el local...

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El tintineo de aquella campanita dio paso a un ritmo acompasado de tacones, claramente femenino-toc toc toc toc-a un suave aroma a jazmín y a un dulce, irresistible "Buenos días" dedicado a los dueños de aquel local, y por extensión, a todo aquel que quisiera escucharlo.

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Durante todo ese lapso de tiempo, Enrique bloqueó todas las sensaciones restantes para centrarse en lo que percibía de aquella mujer, que le pareció de una dulzura extraordinaria por sus suaves palabras, sus potentes silencios, su forma de mover la cucharilla rítmicamente al mezclar el azúcar del café...

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Pasaron los días, y Enrique estableció una cita imaginaria con aquella mujer. Ella, sin tener ni idea de este secreto acuerdo, acudía a esa cita día tras día, sin falta. Todas las mañanas Enrique tomaba asiento en su privilegiado palco y se deleitaba con su dosis de dulzura femenina. Ella por su parte no faltaba, acudiendo al café con su maleta de extraordinarias perlas sensitivas...

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Después de un par de meses, a él se le había hecho irresistible deleitarse con ese aroma a jazmín, sus rítmicos taconeos y sus dulces "buenos días". De hecho, había tomado la decisión de retrasar diez minutos la apertura de su pequeño taller de marquetería, para despedir sin palabras a aquella mujer. En realidad aquello no importaba demasiado, en el barrio Enrique era conocido por sus excepcionales trabajos de taracea, sus incrustaciones milimétricas y sus labradas obras de arte en madera, no se lo tendrían en cuenta...

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Aquella mujer había asaltado definitivamente la vida de Enrique. Su aroma había bloqueado cualquier resistencia de él, el ritmo de sus tacones lo había embrujado, haciendo cobrar todo el sentido a las notas de Don Manuel de Falla, que tantas veces había escuchado por las noches, en la tranquilidad de su casa, para evocar el ritmo de aquellos pasos...

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Enrique deseaba con fervor que aquello fuese real. Anhelaba su contacto, sus idas, sus venidas. En ocasiones, cegado por su pasión, y llevado por una oleada de pesimismo, creía que, en realidad, aquella posibilidad sencillamente no podía existir. No era posible bajo ningún concepto que aquella excepcional mujer se fijase en él, por mucho que en sus ensoñaciones la hubiese hecho princesa y reina, irresistible pirata de los siete mares, ángel y demonio, cielo e infierno. No, pensó para sí, éste será para siempre mi pequeño secreto. Nada ni nadie me quitará esta ilusión, la guardaré para mí, ella nunca sabrá, nunca sabrá...

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Así transcurrieron días, semanas, corrió el tiempo, en el que disfrutaba y sufría por partes iguales. Ella era su amor platónico, sereno, irracional, eso nadie se lo iba a quitar, pero el mismo tiempo le quemaba el alma por no poder decirle, confesarle, sincerarse, compartir con ella todo lo mucho y bueno que su corazón le quería ofrecer...

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Como ocurre siempre, la vida es una avenida de ida y vuelta. Enrique tampoco sabía en aquellos momentos que Lucía se había enamorado de él desde el primer día. Aquella mezcla de aromas a sándalo, madera vieja y cola adhesiva que él desprendía, era razón suficiente por la que ella acudía diariamente a su cita con el café, y sucintamente, con él; se estremecía cada vez que él, con su voz potente pero queda, pedía su "ristretto", acercándose a ella de forma irremediable, mientras transitaba hacia la barra. Enrique tampoco sabía que ella lo había hecho rey de su cálido reino de rosada piel, protagonista de su novela de aventuras y centro de su universo.

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Tampoco supo en aquel momento que Lucía también era invidente, y que, al igual que él, se regía por otros códigos, imperceptibles para el resto de las personas, pero no para ellos...

Dedicado a todos aquellos que creen con los ojos cerrados.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Thu, 25 Jun 2009 00:45:00 +0000

La Escritora
Por Manuel Muñoz Astudillo
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Lo sé muy bien. Desde un comienzo las cosas comenzaron a ir mal. Por cierto que en un principio no me di cuenta. Embelesado, como estaba, con la experiencia del matrimonio, del todo nueva para mí. Extasiado por la frescura de su cuerpo joven que mantenía mi ánimo al borde de un desvarío gozoso. Avasallado por su hablar continuo y la variedad de sus temas que hacía de cada palabra un elixir que bebía pausadamente para saborear hasta la última gota, no me di cuenta. Lo juro por mi madre que no me di cuenta de nada. Pero al fin y al cabo la reiteración de lo mismo, el continuo ir y venir de su exótico lenguaje por los espacios más recónditos de mi mente dieron definitivamente con la llave que abrió la puerta de la comprensión y del entendimiento. Poco a poco la fui analizando. Fui midiendo sus palabras una a una, sus cuentos, sus oraciones, sus sílabas, incluso su puntuación tan desesperante, de puntos y punto y comas repetidos. De su forma de cortar las frases y de pausarlas como si estuviera respirando en cada una de ellas. Lentas a veces,otras desbordantes de energía que parecía que dejarían la página cayendo por los márgenes y perdiéndose en el vacío. Ojalá ello hubiera sucedido. Ojalá se hubiese equivocado en la puntuación al menos. Pero no. Su léxico, su redacción, su estilo, eran casi la perfección misma.
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Por eso tenía tantos admiradores. Escritores como ella, algunos aprendices, seudoescritores de pacotilla, snobistas de la literatura y ciertamente uno que otro que tal vez valiera la pena. Ninguno podía comparársele. Es que además, su voz tenía una armonía musical cautivadora. ¡Que forma de leer sus escritos! Era la delicia misma donde la conjunción de la palabra escrita y oral convergían como un río cantarino adormeciendo al oído, arrullándolo, depositando en él con la suavidad con que cae un copo de nieve o la pluma más suave de un cisne, la sinfonía de las palabras que salían de sus hermosos labios. En esto no quiero ser exagerado, quizás no eran tan hermosos. Pero como no sentirlos así, si el auditorio podía estar minutos y minutos embelesado escuchando y jamás iba a sentir el menor síntoma de monotonía o aburrimiento. Lo malo fue que ella nunca me lo dijo. Temía una negativa de mi parte. Un rechazo. Una oposición a seguir por ese camino que contenía todos los fundamentos para que en un minuto determinado pudiera ordenar el cambio de vía que indudablemente correspondía. Claro. Yo debía pensar en mi también.
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Debía pensar en mi forma de ser. En mi carácter. En mi formulación de cónyuge, marido o como se dice hoy de pareja y así las cosas era inevitable que llegara el día en que mi propio bagaje de palabras se viera desmejorado, hasta el punto que mis silencios eran cada vez más prolongados. Cada vez más largos. Más dolorosos. Más terribles. Nadie quisiera haber estado en mi lugar. Nadie quiere ir perdiendo poco a poco las palabras y sentir como el peso del silencio encorva sus párpados, sus labios y su cabeza. Así caminaba yo. Cabizbajo, somnoliento, calado. Apenas brotaban monosílabos de mi boca. La verdad, verdad de este asunto es que casi ya no existía. Nadie me hablaba, nadie se dirigía a mí. Todos se agolpaban alrededor de ella, haciéndole una y mil preguntas. Dejándome a un lado como si fuera un apéndice del que podía prescindir fácilmente y que era necesario retirar en los momentos que era abordada por esa masa incoherente de admiradores superfluos, de los que nunca obtuvo nada que pudiera enriquecerla. ¡Pero, que más podría haberse enriquecido! Si era la elocuencia personificada. El desborde torrentoso del buen decir y del buen hablar. Ella seguía sus pasos en perfecta oposición a mi decadencia. Cuanto más hundido me encontraba en ese océano verbal, más airosa se veía ella. Cuanto más perdido estaba en el furioso oleaje de su léxico. Se mostraba y demostraba más segura de sí. Mientras más curvado pululaba de incógnito entre las gentes. Ella, garbosa y señorial, era reconocida por cuanto personaje que habitara el crepuscular mundo de las letras.
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Yo sé que no podía más. Que me era imposible continuar entregándome como un cordero dispuesto del todo al sacrificio. Mucho la amaba y aún la amo. Pero la existencia del ser lo obliga a uno ser responsable de su desarrollo, de su vitalidad. Ser consciente y consecuente de su propio destino. El amor no justifica que una vida se despoje de lo que naturalmente le pertenece para que otra se nutra, parasite, provocándole la peor de las muertes: el desaparecimiento social. Es lo que ella hizo conmigo. Me borró con su maldita verborrea, con sus puntos y sus comas y puso tres puntos suspensivos de adorno en mi corbata. En la única corbata que me iba quedando. Y claro está, yo también tenía derecho a mi propia existencia.
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Pero esto, todo lo que he dicho, quiero que lo comprendan los snobistas, los seudoescritores, los escritorcitos de pacotilla y los dos o tres que valen la pena que son los únicos que creo que realmente van a entender mi posición, que es personal, propia, original, de nadie más. Que me pertenece única y exclusivamente aunque no la tenga registrada en los derechos de autor. Que me entiendan que por eso yace ahí, muerta de no sé cuantas puñaladas. Creo que fueron más de veinte. Lo que carece de importancia porque en la primera ya estaba muerta. Sus admiradores pueden estar seguros que su dolor fue mínimo, pero que, en todo caso hay otro ser recuperado para las letras: YO.-

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 22 Jun 2009 20:23:00 +0000

La Nada
Por Diego López. (Huinca Renancó, Córdoba, Argentina )
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El vacío errante de una sombra vagabunda, imperceptible y olvidada. Casi inerte.

Invisible ante las miradas enceguecidas, de aquellos que no desean ver. Silenciosa, tocando acordes del mutismo. Solitaria, porque la soledad le fue impuesta. Intangible, como la penumbra que acecha y arremete. Así la describían y juzgaron, por su apariencia, sin conocerla. Para todos, la nada. Para nadie, Noara.

Una muchacha de ojos negros, con el alma lacerada por la pena. Sus manos suaves como la brisa que acaricia. De cabello rojo amanecer y de piel tan blanca, rozando lo traslucido. De vestidos oscuros y pies desnudos. De atavíos tristes y pasos cansados. Deambulando senderos, que la distanciaban de la aldea en que vivía, a orillas del mar.

La playa la vio nacer y fue depositaria de sus lágrimas, cuando la muerte le arrebató a sus padres y su niñez. Legándole el primer encuentro con la tristeza, otorgándole su única compañía; la soledad. El tiempo le enseñó a ocultar su dolor, pues las heridas aún surcaban profundas. Era el mar quien bebía su llanto cunado la nostalgia navegaba a la deriva. Era el ocaso quien le ofrendaba calma, en que la muerte del día, se llevaba por un instante la nada.

Y cuando el alba despertaba, la encontraba ya vestida en el cobijo de su humilde morada. Enredada entre pinceles y acuarelas, con los que pintaba anhelos dormidos, sobre pañuelos de seda. Solo los efímeros turistas, en cualquier época del año, eran quienes comparaban su arte. Pues era esto su único sustento.

Fue una tarde de algún día. En que una lluvia intensa anunciaba un temporal, y el mar se tornaba bravío. No tanto como su alma, en el que el sollozo del firmamento, se aunaba con el de los recuerdos. Necesitaba distraerse para que la ausencia no se hiciera presente. Fue hojeando las hojas de alguna revista y en cierto instante, se detuvo el tiempo.

Ahí, sobre un papel arrugado, casi añejo, despertaba a sus ojos la imagen de unos niños. Con miradas vacías, perdidas en el aire de la nada. Reconociendo la soledad que ella misma respiraba. La revista encuadraba un artículo sobre un centro oncológico y de cómo unos niños, padeciendo leucemia, se aferraban a la vida. Hablaba de medicinas nuevas, someterse a radiación y quimioterapias, de esperanzas de vida. Mientras que la imagen de unos pequeños susurraban temores y necesidad de esperanza. Una lágrima besó su alma, y despertó a Noara. Mientras leía nuevamente el artículo, se deshizo de su soledad. Y comenzó a vestirse con la de esos niños que aún no conocía. Tomó nota de una dirección que figuraba al pie de la foto. Encendió una vela por cada uno de ellos. Y comenzó a escribir una carta en el sosiego de la noche. Un papel blanco y una letra temblorosa, la oyeron presentarse, temerosa al hablar de ella. Escribió de miedos y soledades, se remitió a ellos. Se despidió ansiando conocerlos y anhelando la tristeza, fuera desvaneciendo. La firmó como esperanza, pues no era necesario su nombre. Y cuando la lluvia aún se confundía con sus lágrimas, fue enviada.

Al cabo de unos días y sorprendiéndola de lleno, tocó a su puerta la respuesta. En un sobre verde estaba escrito su nombre, y al dorso un remitente que guardaba en su memoria. Dentro yacían quince sobres, de aquellos que habían leído su carta. Y en agradecimiento, le escribieron abriendo su alma y cerrando sus penas. Las leyó una y otra vez, hasta que supo todo de ellos. Sus miedos, la desolación de contemplar la caída del cabello, los vómitos y las náuseas, el sabor que encierra cada medicina. La posibilidad que lega un transplante de médula. El aprender el significado del termino cáncer. Descubrir los glóbulos blancos y leucocitos. Crecer de golpe, aceptando el destino, conviviendo con la enfermedad. Conservando la fe que un día cercano, los encontrara sanos. Conoció sus sueños y los escribió con acuarelas, sobre pañuelos de seda. Para protegerlos del olvido, y cuando fuera el momento, echarlos a volar.

Desde entonces, por los días pintó anhelos dormidos. Y por las noches encendió quince velas, entregando el alma en palabras. Les narró historias de sirenas y delfines; contó cuentos de hadas, compartió sus sueños. Escribió todos los días, y jamás se quedó sin respuestas. Los consoló cuando el cansancio abatía; los contempló pálidos y si cabellos, los abrazó en la distancia. Sonrientes. Les ofreció amor y compañía en su camino incierto. Les otorgó un poco de ella, un trozo de esperanza.

Así se sucedieron los años, y la vida la encontró ya anciana, con el cuerpo doblado de tanto cargar penas. Con sus pasos ya lentos, y sus manos otrora suaves, eran ya ahora temblorosas. El tiempo le hurtó el rojo amanecer de sus cabellos y a cambio se los pintó de blanco. El mismo tiempo ensombreció su vida, legándole la penumbra en su mirada. De las quince velas niñas, algunas extinguieron su flama, y aún con su sufrimiento, se encendieron nuevas. Su corazón se fue doblegando por el dolor de la perdida. Y respiró halos de alegría por los que aún transitaba.

Con el alma ya marchita y cansado de marchar, pudo ver en su penumbra el beso de la muerte. Cerró la puerta a la vida. Y sus pasos cargaron con ella su último andar.

El ocaso la encontró sobre la playa, vestida de blanco por primera vez. La noche la cubrió con su manto de estrellas, y la abrazó ya serena, ya dormida. Las olas se aquietaron y el mar se tornó calmo. De sus entrañas surgió silenciosa la paz eterna. Un cortejo de medusas, danzaron a su paso, mientras la bruma le marcaba el camino. La mirada apagada de un alma herida, la esperaba desde antaño. La tomó en sus brazos, hundió sus manos en el suelo, y la playa se hizo prado. Acarició su rostro oculto tras las arrugas. Engarzó en oro y plata una lágrima para que no fuera olvidada. La luna reflejó el brillo de luz que moraba en su alma. Aire, tierra, agua y fuego, le otorgaron el cristal donde depositar su flama. Para que los delfines la sepultaran al final de las aguas, en que su luz jamás se extinguiría. La brisa elevó sueños pintados sobre pañuelos de seda, pues era este el momento, en que iniciaran su vuelo. Silbó triste el canto de la despedida, y se refugió en los caracoles para esconder su lamento. El mar se erigió hasta los cielos y avanzó en la noche, arrojándose suave sobre la arena, para llevarse al olvido mismo la nada.

Cuando el remanso de las aguas reflejó el alba, un colibrí emergió de sus entrañas, con una lágrima engarzada en oro y plata pendiendo de sus alas. Para todos la nada, para algunos, esperanza. Para nadie, Noara, la que ha recibido consuelo.-

1ª Premio narrativa certamen literario: “Pueblos Ranqueles 2008”

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Tue, 07 Apr 2009 02:02:00 +0000

LA MEMORIA
por Daniel Lavorano
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El País del Olvido era un territorio muy particular, allí la gente vivía sin recordar nada de su propio pasado: no había recuerdos alegres ni tristes porque simplemente no existían en sus mentes, no existía conciencia sobre hechos acaecidos anteriormente y tampoco los recuerdos familiares se almacenaban en cada individuo, por lo que cada persona podía cruzarse con su hermano, novia, hijo o padres sin saber quiénes eran realmente. Nadie recordaba nada, ni siquiera cómo o quiénes habían fundado ese país. Todos eran perfectamente desconocidos a la vista del otro, sólo vivían el presente sin poder tener siquiera -salvo relaciones ocasionales que rápidamente se diluían de la memoria al día siguiente- relaciones de amistad o de amor duraderas en el tiempo porque el futuro también les había sido quitado. Tenían sus rutinas previamente diagramadas y las ejecutaban sin prisa y sin pausa, mecánicamente y sin emoción alguna, como zombis, y si en otros lugares tenían parientes o amistades estos terminaban abandonándolos, cansados de esperar respuesta a sus cartas o e-mails que nunca eran contestados, sencillamente porque aquellos olvidaban hacerlo.
Algo muy particular en ese país era que no había niños ni niñas, todos eran hombres y mujeres adultos - con un considerable incremento en el número de ancianos que se acentuaba cada vez más- por lo que la población iba mermando en cantidad siendo la extinción total sólo cuestión de tiempo. Pero como en todo país que se precie de tal, existían además de personas desmemoriadas, brujas, hechiceros y magos que intentaban con diversos artilugios revertir la situación. Unos lo intentaban con medios lícitos, pero otros apelaban a los medios que consideraban necesarios sin recabar demasiado en su validez. Así es que un grupo de brujas propuso que las mejores de ellas –elegidas por el grado de artimañas conocidas- viajase al extranjero para traer a todos los infantes que encontrasen en el camino y que tuvieran mala o nula memoria como los habitantes de tan peculiar país, prometiéndoles vilmente cosas que por supuesto jamás se cumplirían.
Luego de esto pusieron manos a la obra y marcharon tras ese propósito, con el cual pensaban cambiar la triste historia de ese lugar, al menos para que no desapareciera pronto y dotarlo de risueña alegría infantil.
Así caminaron día y noche, incansables, con prisa, dada la difícil situación del país del olvido pero sin pausa, interrogando a cada niño o niña que se cruzara en su camino sobre tal o cual hecho: quiénes eran sus padres, el lugar donde vivían y cómo eran las casas que habitaban, el nombre de quiénes eran sus mejores amigos, cómo se llamaba la escuela a dónde concurrían, cuáles eran sus juegos favoritos y con quiénes les gustaba compartir sus momentos lúdicos, averiguando el nombre de sus familiares y hasta de sus mascotas, qué deportes les gustaban, si recordaban el lugar adonde habían ido de vacaciones por primera vez con sus padres, sus comidas preferidas, etc, etc...
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Pasado un largo tiempo de búsqueda las brujas regresaron finalmente al país del olvido con las manos vacías y sin haber podido cumplir su propósito. Una a una fueron presentándose ante el concejo de ancianos que los gobernaba y una a una fueron dejando sus poderes y sus artimañas a disposición de aquellos, reconociendo su estrepitoso fracaso y partiendo al destierro. Ellas no contaban con algo importante: que los niños iban a responder a todas y cada una de sus preguntas; que iban a recordar el nombre de sus padres, la escuela a la que concurrían, sus juegos favoritos, quiénes eran sus amigos y cómo se llamaban sus mascotas, etc, etc...todo, recordaban absolutamente todo....Y supieron desde ese día que sólo los adultos son los que van perdiendo poco a poco la memoria, los que no recuerdan hechos, situaciones, lugares; los que con el transcurso del tiempo se van olvidando de su propio niño interior; sólo los adultos son los que no recuerdan lo más importante: no olvidar los errores del pasado para no volverlos a cometer, transformándose así en habitantes eternos del País del Olvido...

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Tue, 24 Feb 2009 19:00:00 +0000

"De la Decepción"
Por Mariano Santia
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“Un hombre se hace fuerte cuando se decepciona”
Fito Páez en Naturaleza Sangre
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Sin duda alguna este animal que es el hombre, cuya complejidad es comprensible sólo por sí mismo, posee la extraordinaria habilidad para recuperarse de daños sociológicos y psicológicos… en la mayoría de los casos.

Muchos eventos marcan a fuego la vida de un hombre, para bien o para mal, y son esas marcas las que nos permiten formarnos como ser viviente. Con todos nuestros errores a cuestas recorremos la vida para volver (siempre) a tropezar con la misma piedra, después de todo no somos perfectos (por suerte).

Todos tenemos un campo de acción, un sector del quehacer humano en el cual nos sentimos a gusto (quizá no seamos buenos en ello, quizá sí) pero la importancia de esto rige en que dentro de ese campo de acción ponemos todo nuestro ser con el fin de mejorar, aprender y quizá sentirnos parte de algo. Es el tiempo el que se encarga de decirnos si debemos continuar en esa tarea o no. Puede que exista una aplicación en la cual nos desempeños con un desenvolvimiento extraordinario y podamos decir: “en esto soy bueno”. Pero el hombre tiende a ejecutar tareas en masa. En la actualidad existen instituciones, grupos y todo tipo de organizaciones con una estructura determinada para lograr que una aplicación humana específica llegue a su objetivo mediante el trabajo en equipo.

El trabajo en equipo requiere una armonía excepcional, fuera de los objetivos que se tengan en común. También tengamos en cuenta que el hecho de compartir objetivos no siempre condice que los miembros compartan una ideología. Pero aquí debemos tomar nota de que la tolerancia es algo extremadamente valioso, y es por ello que a muchos les cuesta practicar.

Teniendo en cuenta esto, la función de un “grupo de trabajo” se encuentra condicionada a diversos factores que se encuentran implícitos en un hombre, y que lo mantienen en un estado de imperfección.

Si nosotros colocamos todo nuestro esfuerzo -tanto psíquico como físico- en un grupo para llevar adelante nuestros ideales y objetivos, debemos tener la fortaleza para soportar los errores ajenos, que eventualmente llevarán a un inminente fracaso. A diario vivimos con nuestros fracasos (los propios), y lo toleramos, de lo contrario todos seríamos suicidas.

La clave se haya en aprender de nuestros errores y fortalecernos con nuestras decepciones.

Pero como siempre, es mi opinión.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Fri, 20 Feb 2009 16:06:00 +0000

"EL ESPEJO"
Por Lucy Soria
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Había amanecido más taciturno que nunca. Todo en él reflejaba desgano. Su rostro, de un amarillento grisáceo, daba marco a unas ojeras profundas. Su mirada, la factura de una noche de insomnio.

Los aerosoles de la vida le habían pintado de negro el alma y se creía morir.

Lo que le había sucedido ¿sería una marca potente y acuciante? ¿Acaso muchos hombres de su edad no habían tenido fracasos terribles pero habían salido airosos de la situación? No todos somos iguales, se dijo, mientras intentaba desperezarse con movimientos de brazos y piernas. Estaba entumecido.

Ella ¿Dónde estará? ¿Qué será de su vida? Lo único que celebro es que no hayamos tenido hijos. Eso hubiera sido un impedimento. ¡Bah! no se si hubiese ayudado, tal vez. Pero ¿para que hago estas reflexiones? Si aquí lo único valido es que nunca me ha querido. ¿Será que ella fue más coherente que yo? ¿Más sincera, quizá? ¿O más cruel? No sé como definirla.

Miró por el balcón. Aspiro profundo. El aire lo hizo despertarse totalmente.

Un cieguito que pasaba blandiendo su bastón blanco y sin poder cruzar la avenida, lo hizo reflexionar. – Yo aquí alicaído y abandonado por una mujer que se fue y este hombre buscando los medios para sobrevivir con sus ojos sin luz. ¡Pucha! Que poca cosa soy – Salió corriendo - ¿Puedo ayudarte? – dijo y tomo de brazo al joven y lo ayudó a cruzar la calle.

Al volver, todo se había iluminado a su alrededor. Los árboles estaban más verdes, las flores parecían haberle robado colores al arco iris.

Un grupo de jóvenes cantaban a viva voz. El que momento antes era símbolo de la desazón se puso a cantar también. Hasta se animó con una cerveza.

- ¿Ustedes siempre vienen por aquí?

- Casi todos los días

- Les pregunto porque es la primera vez que los veo.

Volvió a su casa y el espejo le devolvió una imagen colorida y triunfante.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Fri, 09 Jan 2009 01:24:00 +0000

"CONFIANZA"
Por Ricardo Arregui Gnatiuk
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Yerba y azúcar. No creo que interesen para un cuento. Pero es lo que hay. Más el mate y un termo. Conversan. Tienen ya más de cincuenta. El hombre recuerda que, cuando se conocieron, tenían veinte y pico.Habla y su mujer escucha. Y de vez en cuando asiente con un: “Ajá. Claro que me acuerdo...” Siguen mateando. Y conversando. Es decir, él parlotea su monólogo. Y cuando recuerda el accidente que lo dejó ciego, ella responde: “Ajá...”De pronto, pide que lo acompañe a la orilla del mar. Es el atardecer. La hora en que la hostia del sol es devorada por la garganta profunda de la oscuridad.Al llegar, tantea la cintura de su mujer y la aprieta en un abrazo mientras busca su boca frenéticamente. Ella responde con empeño. Y luego de un largo beso que él todavía no entiende, la que fue su lazarillo durante más de veinte años, lo empuja desde el acantilado, sabiendo que morirá al chocar contra las piedras, mucho antes de haber llegado al agua.Y, si... Ocurre que el hecho de ser ciego no fue un impedimento para haber sido toda la vida un terrible hijo de puta.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 29 Dec 2008 03:33:00 +0000

"CONFESIONES"
Por Jorge Luis Garcés
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El padre Anselmo decidió escuchar la última confesión porque ya le dolían los testículos después de noventa minutos reveladores.Abandonó el confesionario, atravesó la nave lateral y traspuso una discreta puerta que llevaba a la sacristía; por ahí llegó al baño, cerró con un portazo y se desabotonó la sotana tan rápido como pudo; casi sin tocarse, se descargó voluptuosamente sobre la taza y los mosaicos del piso con una profusión seminal que no esperaba. Exhaló un suspiro de alivio y regresó a su puesto: una larga hilera de adolescentes del colegio femenino todavía lo esperaba con veneración, al tiempo que una maestra de rostro punitivo aseguraba el orden en la fila. Entonces el cura dio la vuelta en redondo y, sin mirar atrás, se perdió como alma que lleva el diablo en la vocinglería de la plaza mayor de Manizales.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 29 Dec 2008 03:31:00 +0000

"ANÉCDOTA DE QUEVEDO"

Se cuenta que don Francisco de Quevedo, cierta noche, fue llamado desde lo alto de una ventana mientras caminaba por la calle, por una hermosa dama ocultamente acompañada de unos amigos bromistas.Tan sugestiva se mostró la dama en su llamada, que Quevedo accedió a subirse a un cubo tirado por poleas, que los aparentes "criados" de la señora comenzaron a izar.Mas al llegar a la mitad de ascenso, le dejaron colgado y empezaron a burlarse de él, y a animar a los atónitos transeúntes a hacer lo mismo.El alboroto que se organizó acabó por llamar la atención de una ronda nocturna, que tras acercarse y dispersar a los alborotadores, levantó la vista a la fachada y, encarándose con el cubo y su desgraciado ocupante, llamó:- ¿Quién vive? ¿Quién está ahí? Y Quevedo, sin perder ni por un momento el sentido del humor, se identificó con fingida tristeza:- Soy Quevedo, que ni sube, ni baja, ni está quedo.

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Tomada de Asociación Nueva Acrópolis

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 29 Dec 2008 03:28:00 +0000

"LAS GOMITAS DE TUS BRAGUITAS"

Por FERNANDO R. ORTEGA

Son de chicle... se estiran, se achican... globos de colores... noches insomnes...Tirachinas para chinos que juegan a saltarse los ojos mientras los demás se los sacan para no perder detalle de la extraña sensación de deshacer con aceite el elástico límite de tu cintura.

Horizontal, transversal, diagonal... policromática conjunción de negros, rojos y blancos...Alcanza con su impulso el otro lado de la orilla...Gomas de mascar, gomas de montar, gomas neumáticas para rodar y rodar... Festín para un postre... comérselas.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 29 Dec 2008 03:22:00 +0000

"PORNOGRAFÍA A LAS OCHO Y TREINTA DE LA TARDE"
Por Francisco Ruiz Caballero
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Angela, Adela, y Marcos. Los tres en el pajar, desnudos y poseídos por la fiebre. Una fiebre, una calentura de serpientes criminales, de víboras verdes y húmedas, largas, muy largas, entre sandías abiertas que muestran una pulpa rojamente enfurecida, azucarada hasta la diabetes y llena de pepitas negras, como hormigas, la corteza verde y la mosca Drosophila, pequeñísima sobre el relicario de soberbísimo néctar. Ella a él besándole, las dos lenguas retorciéndose como lentos y sanguinolentísimos caracoles, babosas y moluscos ebrios de placer, buscando el deleite, bruto, brutal, fornicación ad extremis. El trío se bambolea a sí mismo, el gran vergajo penetra la ostra y el nudibranquio, la verruga, la cabeza de pavo que entre las piernas de las diosas se desolla con las uñas, rojísimas a un punto, o violetas. Larga cabellera de Angela, en un cuerpo modelado para la lujuria, creado especialmente por un Dios íncubo o súcubo, infernal, entre marasmos y gotas que caen de enormes cirios negros. Hay en el pajar un rastrillo de hierro oxidado, el tridente de un barbudo Dios Neptuno que entre sirenas de opulentas colas ejerce cubanas de semen, ansioso como un demente sátiro. La paja, seca y amarillísima, es un incómodo colchón para los cuerpos desnudos, las nalgas de Adela sufren el peso de la penetración, y Marcos, jinete despiadado lleno de salvajes espuelas de oro, fustiga a la yegua, le da latigazos, con una fusta de carne, oprobiosa gónada del macho feroz, toro de descomunales proporciones, efebo monstruoso de rabioso sexo. Más allá, donde la paja da con el suelo arenoso y sucio, un gallo de pelea de color rojo cobrizo persigue gallinas pequeñas y fieras, emplumadas y lascivas, que débilmente cacarean pidiéndole al macho fecundaciones sin respiro. Y cerdos, siete cerdos, siete redondos, sucios, y obesos descendientes de aguerridos jabalíes, en la estancia defecan sus purines, entre moscas de ébano o bronce verde. La cerda recién parida, echada en el suelo, como una masa de carne sin nervio, amamanta diez diminutos lechones, mientras arriba, sobre la paja, Angela engulle caprichosamente a Marcos que casi se derrite de fervor y gloria mientras sucumbe bajo el dominio del nardo de carne de Adela. Un neumático viejo, sobre el que el agua de la lluvia ha dejado una colección de paramecios y caracoles, atestigua la orgía de los sedientos de deseo, que en un volcán de fuego podrían hacer arder el granero. Los impuros olores de la pocilga no disminuyen ni un ápice la estrangulada y tricéfala cabeza de la serpiente que se autodevora, en un festín contemplado por lascivos y corrompidos jamones vivientes. A través de una de las tablas del pajar tres niños de diez años observan la escena aterrados mientras se preguntan qué clase de espanto están haciendo sus padres. El niño mayor, de quince años, que los ha llevado allí les señala con el dedo en la boca silencio y los niños se ríen mirando la demoníaca posesión y el aquelarre de los corruptos. Las gotas de aceite del semental se derraman en vano sobre las esféricas nalgas de las sodomitas.

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Fri, 12 Dec 2008 18:43:00 +0000

LOS ZAPATOS DE CHAROL

Por Danilo Sánchez Lihón

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1. Su corbata adorada
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Aquel día cambió totalmente su vida.
Pero antes que eso ocurriera, Javier era un niño muy gracioso. Le gustaba que su mamá le pusiese el mameluco blanco, la corbata con estampas multicolores y siempre le pedía a su papá un pañuelo floreado de los más rutilantes.
Sabía cantar y bailar. Y hacía a todos desternillarse de risa.
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De tanto que pedía corbata, la mamá había recogido aquellas que ya no usaban el papá ni los tíos. Tenían que ser aquellas que tuvieran colores vivaces.
Y cuando se las colgaba en su cuello echaba el nudo por el lado delgado, porque si lo hubiera hecho por el lado normal le hubiera quedado tan ancha como un babero.
Pero cuando la mamá estaba apurada en otras cosas y él insistía en que le pusieran una corbata, ella le amarraba lo que encontraba a la mano.
Entonces el pobre Javier andaba a veces por la casa con una media de colores colgada al cuello.
Y ¡cuidado!, que nadie la podía quitar porque para él era su corbata adorada.

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2. La cantaleta
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¡Y sí que era un chiquillo muy gracioso!
Le gustaban las cosas que lucían intensas, frescas y hermosas.
Un día se le ocurrió pedir que le compraran unos zapatos de charol que había visto en el escaparate del bazar del pueblo.
Pero esos zapatos costaban carísimo para el presupuesto de la familia. Más de lo que el padre ganaba en una semana completa de trabajo.
Desde esa fecha todos los días, ni bien se levantaba, pedía:
– Papá, ¡cómprame mis zapatos de charol!
Y seguía con su letanía en el desayuno:
– ¡Cómprame mis zapatos de charol!
Y en el almuerzo una sola era su cantaleta:
– ¡Cómprame mis zapatos de charol!
Se acostaba en la noche con el mismo disco rayado:
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– ¡Cómprame mis zapatos de charol!

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3. La luz del sol
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Hasta que un día el papá, para sorpresa de toda la familia, le dijo:
– Mañana te compro tus zapatos de charol.
Javier corrió a pasar la voz a primos, vecinos y amigos del barrio:
– ¡Mi papá mañana me va a comprar mis zapatos de charol!
Y así fue.
Al otro día verdaderamente se los compró.
Pero ese mes tuvieron que privarse de muchas cosas. Y no alcanzó para cubrir los gastos que demandaba adquirir leche, pan, carne, azúcar.
Cuando se los puso, Javier se sentía en las nubes. A todo el mundo le enseñaba sus zapatos, que reflejaban como espejos los rostros de los niños que se acercaban asombrados a admirarlos.
En ellos parecía que nunca se ocultaba la luz del sol.

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4. Murió
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Una mañana nublada en que andaba luciéndose como un pavo real, la mamá le ordenó que fuera a comprar un carrete de hilo a la tienda del señor Urquizo.
Cuando estaba de vuelta encontró en la calle a un niño muy pobre que tenía la camisa llena de agujeros, el pantalón hecho flecos; por ahí se le veían unas rodillas escuálidas. Los pies descalzos le sangraban. Y recostado a la pared temblaba en la acera.
...
Javier muy conmovido le preguntó:
– ¿Cómo te llamas?
El niño se encogió un poco asustado. Tenía el rostro reseco pero tiritaba afiebrado.
– ¿En dónde vives?
Tampoco respondió nada.
– Y, ¿tu papá?
– No tengo papá–, atinó a escuchar Javier.– Y, ¿tu mamá?– Murió.

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5. Una mata de cabellos
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Javier se aproximó más a él. Vio que tenía los ojos casi llagados y las manos llenas de ampollas.
– ¿Has tomado desayuno?– Yo no tomo desayuno, –respondió.– Y ¿no te da frío caminar así, con los pies que te sangran?
El niño no respondió.
– ¿Y no te da hambre estar así sin desayuno?
Tampoco contestó y, al contrario, hundió la cabeza ensombrecida hacia su pecho.
– ¿Y no extrañas a tu papá y a tu mamá?, –preguntó.
Al niño se le enturbió la mirada y agachó aún más la cabeza.
Javier vio el cartílago transparente de sus orejas.Entre la ropa y la espalda doblada su débil piel morena pegada a los huesos. Y una mata de cabellos puntiagudos apareciéndole por la nuca.

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6. He regalado mis zapatos
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Javier se sentó, se desató los pasadores y se sacó los zapatos de charol, mientras el niño miraba sin entender. Luego hizo que se recostara en la pared y le puso en los pies sangrantes, uno a uno, los zapatos relucientes.
– ¡Te quedan bien! Son lindos, ¿no es cierto? ¿No te aprietan? Son tuyos. Te los regalo.
Javier pegó sus ojos a los ojos del niño haciendo piruetas. Danzó su mejor baile. Le hizo "el salto del gato" que tanto hacía reír a su abuela.
¡Nada! El niño no se reía.
Se despidió y Javier prosiguió su camino con los pies desnudos, sorteando a saltos las piedras ásperas de la calle y entró por la puerta de su casa.
– ¡Qué te ha pasado!, –gritó la mamá al verlo.– He regalado mis zapatos a un niño pobre.– ¿Qué? –dijo la mamá asombrada.
Javier entonces caminó hasta la habitación en donde estaba su padre.
– ¡Papá! He regalado mis zapatos a un niño pobre.

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7. En este instante
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– ¡Cómo!, –dijo el padre levantándose–. ¡Te han robado!
– ¡No! Había un niño pobre, un niño que no tiene ni papá ni mamá. Su ropa la tiene destrozada. Tampoco ha tomado desayuno. Y yo le he regalado mis zapatos de charol.
– ¿Qué cosa dices?, –increpó el papá, alarmado.– ¡Te los ha robado!, –volvió a alzar la voz la mamá.– ¡No! ¡Yo le he regalado!– ¡Estás loco!, –dijo fuera de sí el padre–, ¿Por qué hiciste eso? ¿Has perdido tus zapatos que tanto me han costado? ¡Me los traes ahora mismo!, –sentenció colérico.
...
Y fue hasta el sitio donde colgaba un látigo de cuero trenzado.
– No, papá. Los he regalado a un niño pobre.– ¡Y quién eres tú para regalar los zapatos que tanto me han costado!– ¡Es un niño pobre y enfermo! ¿Quién te autorizó a hacerlo? ¡Me los traes en este instante!
Y enrolló el fuete en la mano.

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8. Y se puso a gemir
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– ¡Habla! ¿Dónde está ese niño?, –intervino la mamá anhelante.– Lo encontré al salir de la tienda.– Entonces corre. ¡Vamos a buscarlo!– ¡No iré!, –se enfadó.
Lo agarraron a la fuerza y lo arrastraron por la puerta.
Y no tuvieron que ir lejos porque ahí estaba el niño, en el mismo sitio de la calle desolada, postrado y enfermo.
Se había sacado los zapatos y los tenía acunados en los brazos.
– ¡Por qué tienes estos zapatos si no son tuyos! –Gritó la mamá.
– Señora, –dijo, haciendo el mayor esfuerzo por hablar–, tómelos, yo no los quiero.
– ¡Y tú, ¡por qué los tienes!, –le increpó violenta.– Su hijo los ha puesto en mis pies.– ¡Los has ensuciado!– Me los regaló su hijo. ¡No lo castigue por favor! Yo no quiero tener esos zapatos. –Y se puso a gemir.

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9. Unas pequeñas y otras grandes
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La mamá recogió bruscamente los zapatos. Jaló a Javier y ya de regreso le ordenó:
– ¡Póntelos, que te lastimas los pies!– ¡No quiero ponérmelos!– ¡Póntelos, te digo!– ¡No me los pondré jamás! ¿Oyes? ¡Jamás! ¡Y escúchalo: de ahora en adelante nunca les pediré ni recibiré nada de ustedes! ¡No existes, ni tú ni mi papá!
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Lo dijo en un tono de voz que asustó a su madre. Y que por primera vez no era la de un niño.
Y Javier no se los volvió a poner nunca, porque nunca más los volvió a considerar suyos.
Relucieron con un brillo triste en uno de los armarios de la casa.
Javier también dejó para siempre su mameluco blanco, sus corbatas con estampas multicolores y sus pañuelos de colores encendidos.
Y junto con otros objetos amados, los zapatos de charol, que él quiso tanto, se fueron quedando olvidados entre las cosas hermosas, unas pequeñas y otras grandes de su infancia.

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10. Tal como aquel gimió
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Hasta un día, ya joven, que vino acezante; con la mirada que le brillaba y agitado hasta las lágrimas.Entró atropelladamente y los sacó de su armario:
– ¡Son éstos! –decía–. ¡Son éstos!
Los envolvió y fue con ellos hasta la Plaza Mayor en donde aún continuaba la concentración donde el Presidente había dicho a la multitud desde el balcón de la plaza pública:
– "Yo estaba derrotado y enfermo. Pero un día cambió mi vida aquí. En una calle de este pueblo. Porque yo ya estaba casi muerto. Y fue un niño quien aquí me dio una lección que cambió totalmente mi vida. Yo estaba vencido y sin ninguna esperanza. Nunca conocí a mi padre y mi madre había muerto. Y fue un niño quien me regaló lo más precioso que tenía: ¡sus zapatos! Que los llevaba puestos. Recuerdo cada detalle de cómo se los sacaba y me los ponía en mis pies llagados en una calle que no he olvidado nunca. Y que me acompañará siempre.
...
"Es el recuerdo más trascendente que me ha ocurrido, porque cambió mi vida. Ese niño por lo que hizo fue duramente castigado delante mío. He querido hacerme fuerte en la vida para abrazarme a él y juntos recibir los azotes. ¡No sé quién fue!, pero él me enseñó un valor muy importante que debemos hacer prevalecer entre nosotros los hombres: la hermandad, la ayuda mutua, la fraternidad. Y mucho más cuando ella se hace a favor de un desconocido y nos cuesta dolor y sacrificio, como a él le costó. Que Dios lo bendiga siempre. Y ruego de todo corazón que en la vida le haya ido bien y sea feliz."

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Javier tenía el rostro bañado en lágrimas. Cuando oyó esto último se echó a gemir. Tal como aquél gimió en la calle desolada. De eso hacía algunos años. Aquél le anhela felicidad y se sentía el ser más desgraciado.

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11. Y sintiendo que renacía
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Javier volvió a acariciar los zapatos y con ellos en los brazos escribió una nota que decía:
"Creí que todo estaba perdido en mi vida.

Y ahora soy yo quien es salvado por usted.

He caído muy hondo. Pero le prometo:

desde ahora lucharé para cambiar mi vida".

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Pidió, al pie de la tribuna, con las manos que le temblaban, que alcanzaran esos zapatos al Presidente. ¡Que éstos eran aquellos zapatos que había referido en su discurso! Los guardaespaldas quisieron retirarlo a empellones al ver sus ojos enrojecidos, sus cabellos desgreñados y su cuerpo esquelético de enfermo terminal. Pero, cerca estaba un miembro importante de la comitiva que se aproximó a él y a quien dijo:
...
– ¿Tú eras ese niño?
– ¡Sí! ¡Yo! ¡Y éstos son los zapatos a los cuales se ha referido el Presidente! Quisiera que lo haga llegar como el obsequio prohibido que hasta hoy estuvo aguardando esta hora.
Y entregó los zapatos que en ese instante volvieron a relucir con su brillo antiguo.
Al pasar por una calle arrojó en una alcantarilla los últimos cigarrillos con droga que él mismo había envuelto y reservaba para fumarlos esa noche. Y desapareció entre la multitud, que seguía aplaudiendo, lleno de un gozo que no había experimentado antes. Y sintiendo que renacía hacia la vida.

Instituto del Libro y la Lectura del Perú

rociolamar@gmail.com (Rocío L'Amar) — Mon, 24 Nov 2008 23:38:00 +0000

AUTORRETRATO
Por Boris Sánchez
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A pesar de los años, y de los evidentes vestigios de excesos y dolores, creo que me conservo bien. Aún me gusta mi cara. Pienso que mi faro todavía destella y resplandece. Soy diferente. Más bien, me dejaron diferente. No ha sido fácil cruzar el puente levadizo. Estuve mucho tiempo en la otra orilla, gravitando en una aletargado círculo. Durante años anduve persiguiendo a una mariposa imaginaria, en sus mudanzas y escondites. Ahí dejé mis vísceras y mis huesos. Me desbordé por sus paisajes en llamas. Me partí en mil pedazos. Y finalmente... me hundí con mis banderas al viento. Es que la pasión nubla la razón.

Últimamente me han acusado de loco. Tengo mis razones. En eso estamos, recomponiendo uno de los hemisferios, revisando la trastienda. No creo ser el único que está agazapado, extraviado en los laberintos de alguna encrucijada. Además, quién no se vuelve loco, lidiando todos los días con esas bestias de acero que circulan en las calles, y después aguantar a cuarenta y cinco monstruos vestidos de azul que me esperan en el Liceo.A pesar de todo, no miro apesadumbrado a los alimentadores de palomas. Ni me pongo demasiado triste al ver escurrir gotas de lluvia por los vidrios de los hospitales como le ocurría a César Vallejos. Ya no me deprimen los rocíos en los amaneceres evocando un trasnochado nombre o una antigua sonrisa. Ya no ando mal herido ni condenado por mi historia. No tengo mi dormitorio a media luz...mucho menos, oscuro. No me pongo a mirar las parejas que se besan en la calles...al contrario, en ocasiones bebo unos vasos de vino tinto y jamás para olvidar las penas o viejos amores.....ah.......vino blanco, casi nunca tomo, ni siquiera con mariscos o pescados como recomiendan los gourmet.Desde que estoy en Concepción me gustan los otoños con sus hojas caídas adornando el asfalto. Me gustan las lluvias, los truenos y los relámpagos. Me gusta el viento cuando arrecia imponente, pero me entristece que levante tejados y humille pobrezas.

Me gusta el frío aún a riesgos de resfríos

Y aquí vamos, ligero de equipaje, malabaristas del mismo circo, equilibrándonos por los bordes de las reglas preestablecidas, tanteando no sucumbir en el intento, resistiendo los embates de las teorías agoreras que aseguran que de nada sirve acortar distancias porque al final igual los senderos se bifurcan. Quizás lo único verdadero sea esta manzana que muerdo, mi perro que se rasca la cola y esa nube que pasa sobre mi cabeza, mientras en la pantalla una niña de veintiún años juega a ser periodista desnudando la privacidad con la elaborada ilusión de sentirse diferente. Hoy yo también me atrevo a confesar algunas cosas. Aunque Ud. no lo crea, varias veces, le bajé los calzones a una que aparece seguidito en la tele. Aún me emociono con Serrat, Silvio y la Piaf. Ayer no más, me aprisioné mi mano al cerrar la puerta del auto. La tengo hinchada y deformada. Pensar que con esta misma mano saludé un día a Fidel en la Universidad, al Papa, a Dean Red y a Christopher Reeves. Se la estreché emocionado a Benedetti y a Cardenal en la Feria del Libro, al tío Roberto en la Peña de los Parra, a Roberto Bravo en un concierto, a Lemebel, a Coloane, a los poetas Ramiro Hassan y Pepe Cuevas, etc..etc. Todos ellos podrán también algún día señalar con orgullo el haberme conocido. Me gusta Dalí y Van Gogh con todas sus locuras. Siento una tremenda admiración por ese poeta-pastor amigo de Neruda llamado Miguel Hernández. Me gusta Roberto Arlt por sus Siete Locos, por sus juguetes Rabiosos, por su Lanza Llamas, y claro que sí, me gusta Huidobro a pesar de su acento tan francés en su vanguardista Altazor. Me gusta Cortazar con su Casa Tomada....y por supuesto Borges con toda su ceguera y su “visión”,con sus puñales y sus lunfardos y Esquinas Rosadas, con sus temores a los espejos y Neruda con su voz cansada.

A lo mejor el Santiago, glacial y pesado, me quedó grande, por eso me vine al sur, pero eso no significa--y que me perdone la Violeta-- que para olvidarme de ti, tengo que cultivar la tierra. Mis manos las necesito para escribir, y con ellas ir conquistando mi pequeño espacio de libertad. Creo que me estoy enredando. A veces tengo que hacerme el huevón, como que no pasara nada, cuando en el fondo pasa de todo. Me tiene hinchado esta eclosión de la parafernalia de los mea culpa, recomponiendo este país anoréxico e intangible, sin párpados, convertido en una aldea de cadáveres insepultos. Ellos están ahí, son parte del paisaje. El problema es que mi olvido crece al ritmo de las araucarias y por ningún lado se me aparece la famosa cajita negra en esta super producción con banda sonora incluida. Tenía razón Aristóteles cuando decía que la virtud se aprende.

A veces vienen mis ancestrales crisis,....y me deprimo, pero después me consuelo, pensando que hasta las torres gemelas se desplomaron y no me voy a caer yo, que soy un pobrecito mortal. Incluso, hasta le he llegado a tomar cariño a mis viejos defectos. Algún día contaré la historia oficial de esas realidades paralelas que no se tocan. Por el momento, estoy intentando rearmar el puzzle de mi vida, buscando coincidencias. Buscando afuera lo que creo que me sobra adentro.Soy intenso y apasionado. En ocasiones, mentiroso, fanfarrón y egoísta y por herencia, cometo los mismos errores......pero creo en el amor. No busco mi media naranja, necesito la naranja entera. Ya no busco conejitas tipo Play Boy, sino mas bien una mujer todo terreno. Lúdica. Amante del Carpie Diem.. Trasgresora e incendiaria...capaz de serenar y atolondrar mi espiritu. Mitad serpiente, mitad golondrina. Una amante para la hora de la ternura y una cómplice en los desafíos. Desprovista de histeria y de fatuidad. Como soy pro derechos humanos, que no comulguen ni simpaticen con “ismos” como pinochetismo, nacismo, fachismo, racismo y fundamentalismo. El resto..... de se puede pactar. Se puede transar.. En fin una mujer al 90%, el otro 10% restante se lo dejo a la niña lúdica, tierna y soñadora...capaz de enamorar hasta las estrellas. En fin...resumiendo..una mujer que no permita que me marchite.Bueno a pesar de todo.... aún estoy estucando, más bien desmalezando mi desvencijado y maltrecho corazón. Como dije, él sacó la peor parte. La trizadura que lo atravesó, le dejó una grotesca cicatriz. Pero aprendí la lección. Creo que lo peor ya pasó. Por lo tanto, a estas alturas del partido procuro no formalizar tratos con el porvenir. Seguramente, la vida está en otra parte. De repente, de nuevo se me rompe el andamio y me caigo, pero con la diferencia, de que esta vez me paro, me construyo y me doy forma. Hasta me perdono.. Me doy aliento,.. y a veces.....hasta me felicito..